Promis, Orlando évitera de fusiller les élèves.

“You think twice about your life, it probably happens at night, right? Fight it, take the pain, ignite it, tie a noose around your mind loose enough to breathe fine and tie it to a tree, tell it, "You belong to me, this ain't a noose, this is a leash and I have news for you, you must obey me.” Twenty | One | Pilots - Holding on to You

C’était seul, assis sur un fauteuil dans une pièce seulement éclairée par une faible lampe dans un coin, qu’il fêtait son vingt-huitième anniversaire. Enfin, fêter était un bien grand mot. Il n’y avait ni appel téléphonique, ni musique, ni gâteau, pas même le bruit du froissement des ailes d’une mouche dans l’air. Le mot fêter ne convenait alors vraiment pas. Son seul cadeau, il se l’était offert lui-même. Une balle légèrement argentée qu’il faisait tourner entre ses doigts, l’observant avec fascination. Il chargea l’une de ses armes avec ladite balle et s’en colla le canon contre la tempe. Roulette Russe. Tous les ans depuis cinq années, le soir de son anniversaire, il défiait la Mort en la regardant droit dans les yeux. Le froid de l’acier contre sa peau lui donna un frisson qui le fit légèrement trembler. Il leva lentement sa main gauche pour venir effleurer son œil cristallisé. Mais il retira sa main aussi vite qu’il le pu lorsqu’il entra en contact avec le cristal. Une grimace s’esquissa sur visage, non pas de douleur, mais de dégoût. Il ferma son poing gauche et prépara sa main droite à tirer, il n’avait plus qu’à pousser légèrement sur la gâchette… et là il saurait s’il pourrait vivre une année de plus ou non. Il serra les dents, ferma les yeux, baissa légèrement la tête… mais n’appuya toujours pas. Car soudain, il se souvint. Il se souvint de tout ce qu’il avait oublié, scellé au plus profond de lui-même, tout ce qu’il avait laissé derrière lui.

Il se souvint de ses parents, de sa famille, de sa maison. Une maison un peu éloignée de tout, à une extrémité de l’île, tout au bord de l’océan. Les journées qu’il y avait passées avaient été heureuses, il y avait été bien entouré. Les souvenirs qu’il gardait de cette période étaient flous, mais il ne pouvait oublier le sourire de sa mère, ni son rire lorsqu’elle découvrait les situations loufoques dans lesquelles Orlando avait l’habitude de se fourrer. C’était sans peine aussi qu’il se souvenait que c’était généralement grâce ( ou à cause ) de son père qu’il se retrouvait dans de telles situations. Il était proche de son père, même complice, et chacune de leurs conneries avait sa petite place dans sa mémoire.

Il se souvint du jour où on lui apprit qu’il allait devenir grand frère. Il se souvint avoir vu le ventre de sa mère s’arrondir un peu plus chaque semaine, il se souvint avoir longtemps attendu avant de pouvoir enfin mettre un visage sur le nom que ses parents avaient longuement choisi. Ils avaient huit ans d’écart et Orlando avait dans l’optique de devenir le meilleur grand frère du monde. Mais il n’en aura jamais eu l’occasion, parce qu’il n’avait pas non plus oublié le court et tragique destin de l’enfant. Enfant qui est mort quatre petites années après qu’il soit né. En six moi, il était passé d’un enfant plein de vie à un squelette à peine doté de la moitié d’une âme. Orlando avait regardé, impuissant, sa vie ne devenir plus rien que déchéance. Il aurait voulu y faire quelque chose, mais du haut des ses douze ans, il n’y avait rien qu’il pouvait faire. Mais il n’aurait rien pu faire s’il avait été adulte non plus. Enfin, il y avait une chose, UNE SEULE, qu’il pouvait faire. C’était donner du rêve à ses parents, à son frère, qui n’en faisaient plus. Car oui, avant, c’était du rêve qu’il créait, et non pas du cauchemar. Il se souvient encore avoir passé des nuits blanches, au chevet de ceux qu’il aimait, a entrer dans leur tête, luttant pour ne pas s’écrouler et éviter que la belle chimère qu’il avait fait tout spécialement pour eux ne s’effondre, laissant la place libre aux pires cauchemar imaginables.

Il se souvint qu’il ne tenait jamais longtemps. Il se souvint qu’un jour, alors qu’il était dans la tête de son frère, il en avait été sorti de force, poussé par terre par les médecins qui accouraient près de l’enfant. Il se souvint de l’horrible bruit aigu de la machine, l’horrible bruit aigu qui annonce que tout est fini. Les pleurs de sa mère raisonnent encore da sa boite crânienne comme un chant macabre. Elle savait qu’il allait mourir, mais elle n’avait jamais été prête. Elle avait pleuré, encore, encore, et encore. Et Orlando avait subi cela, encore, encore, et encore.

Il se souvint qu’ensuite, ils étaient partis et étaient allés vivre quelque part en ville, abandonnant derrière eux tout les bons souvenirs qu’ils avaient eus dans la maison au bord de l’océan. Là où ils avaient ensuite habité était un appartement, classique, sans artifice, qu’Orlando n’aimait pas. Dans ses souvenirs, il associait chacune des pièces de l’appartement à quelque chose de détestable… s’étaient-il passé telles choses dans ces pièces ? Malgré qu’il essaya de s’en souvenir, il n’arrivait à avoir que quelques rares images floues, probablement issues de son imagination. Mais toute cette période n’était cependant pas uniquement rattachée à de sombres souvenirs.

Il se souvint de la nouvelle école qu’il avait intégrée. Ce n’était pas très grand, mais suffisant. Il s’était intégré rapidement, s’était fait des amis qui lui avaient promis que peut importe le temps qui passerait, ils seraient toujours là. Avec le collège virent les premières conquêtes féminines, même si cela était légèrement plus tard. Rares étaient celles qui résistaient, plus rares encore étaient celles qu’Orlando gardait plus d’une semaine dans ses filets.

Il se souvint tout à coup du lycée, faisant abstraction du reste de ses années au collège. Il se souvint d’elle. Il l’avait rencontrée lors de sa dernière année, cette fille aux cheveux clairs et aux yeux foncés. Elle était censée être seulement une conquête de plus, une proie à ajouter à son tableau de chasse. Il n’aurait jamais cru qu’elle puisse devenir le seul être qu’il chérirait de toute son âme. Cette fille. Pour elle, le cœur d’Orlando s’animait à la fois d’amour et de haine, et le simple fait de se rappeler de son regard, de son sourire, du son de sa voix, rien que cela lui donnait envie de tirer avec l’arme qui était toujours pointée contre sa tempe.

Il se souvint aussi des premiers cauchemars nés de ses mains. C’était peu après l’avoir rencontrée. Il n’arrivait plus à donner de rêves purs, car son âme à lui ne l’était plus. En tout cas, c’était la raison qu’on lui avait donné. Et ce dont il se rappelait aussi, c’est que son œil droit lui donnait l’impression de vouloir s’échapper de son orbite à chaque fois qu’il utilisait son pouvoir. Et à chaque nouvelle utilisation du pouvoir, la douleur se faisait plus intense, comme si quelque chose rongeait doucement son œil. Et plus la douleur se faisait intense, plus les cauchemars devenaient sombres. La fille, elle lui demandait souvent d’utiliser son pouvoir sur elle, car elle aimait les rêves qu’il créait, mais elle refusa qu’il s’en resserve sur elle une fois qu’elle comprit qu’il ne pourrait plus jamais faire rêver le monde.

Il se souvint de ses vingt et un ans, qui avaient été célébrés à l’aide d’une grande soirée regroupant tous les amis du couple, en plus de quelques inconnus qui s’étaient faufilés dans le groupe. Il se souvint de la nuit qu’il avait passée avec la fille, et du lendemain, où elle l’avait réveillé en pleine après-midi, pour lui annoncer ce qui allait changer sa vie : elle était enceinte, il allait devenir père. Ce qu’il se passa ensuite ne devait être d’une grande importance, car sa mémoire n’avait pas choisi de le faire s’en rappeler. Mais il savait que, neuf mois après ses vingt et un ans, il tenait son fils dans ses bras. Et il avait l’impression que le fait de pouvoir sentir la chaleur du corps de ce petit être fragile, à l’intérieur duquel les veines battait un sang pareil à celui d’Orlando, il avait l’impression que cela calmait les cauchemars, et la douleur. Mais c’était sans compter sur l’améthyste, qui ne semblait pas être d’accord pour le laisser tranquille.

Car maintenant, il se souvint de la première fois qu’il avait vu l’améthyste, cette pierre légèrement violette, sortant du bord intérieur de son œil droit. Dans quelque tentative désespérée, il avait tenté d’enlever le bout qui grignotait sur le blanc de son œil, mais la souffrance qui en résulta lui fit passer l’envie de retirer lui-même la pierre. Il était allé voir des médecins, personne n’avait rien pu pour lui. Et plus les jours passaient, plus son œil se faisait ronger par l’améthyste. Il fallu deux ans à la pierre pour prendre totalement possession de ce qui autrefois avait été un œil doré.

Et il se souvint aussi de ce qui le blessait encore plus que la pierre elle-même. La fille, qui prenait ses distances, laissant à peine Orlando approcher son fils, comme s’il risquait de lui refiler l’améthyste tel qu’il pourrait lui refiler la peste. Et plus le temps passait, plus la fille s’éloignait. Elle avait peur, ils avaient tous peur. Alors un jour, elle a prit l’enfant, et la salope s’est barrée avec le meilleur ami d’Orlando. Il ne les a plus jamais revus depuis.

« Cinq ans… »

Il soupira en baissant la tête, laissant les mèches de ses cheveux tomber devant ses yeux. Son bras droit retomba, tenant toujours l’arme. Il s’appuya dans le dossier du fauteuil, levant les yeux vers le plafond, effleurant de sa main gauche le stigmate du temps qui passe, l’améthyste, la reine de la chimère sombre. Il se demandait ce qui le retenait à la vie, quel bon sens il avait pour ne pas jouer ce soir. Son boulot, peut-être ? Etait-il désespéré au point de ne se rattacher qu’à son job pour se croire digne de survie ? Pour élèves, il avait toujours été seulement un fou, de toute façon. Alors, qu’est-ce qui le retenait ?

Il tourna la tête vers la fenêtre, observant l’extérieur, le ciel étoilé lui rappelant à quel point il était petit et faible. Mais elle était là, toute la raison. Il voulait vaincre l’améthyste avant de mourir. Et s’il ne pouvait pas la vaincre, il voulait se battre à ses côtés, faire d’elle son arme ultime, et non pas l’objet de sa propre déchéance. Il ignorait si un jour il pourrait vivre normalement avec, si un jour il pourrait recréer des rêves au lieu de façonner des cauchemars, même si au fond il avait prit goût à la terreur. Il voulait prouver au ciel qu’il n’était pas si petit et faible que cela, que ce n’était pas un simple caillou qui allait le mettre à genoux.

Il se leva et regarda l’arme, toujours tenue par sa main droite. Il la pointa ensuite vers la lampe qui éclairait à peine la pièce. S’appliquant pour viser, il fini par tirer.

La lampe éclata, plongeant l’appartement dans le noir.